Relato

Aún recuerdo aquel verano con tanta nitidez que perfectamente podría haber sido el año pasado. Y de los noventa y dos días con sus noches que dio a luz aquel verano recuerdo especialmente uno. Aquel fue el día más caluroso del que se tenía conocimiento en la ciudad desde que se inventara el termómetro; las farolas, los árboles y los perros que meaban en ellos parecían arder desenfocándose sobre el asfalto y los modernos aparatos de aire acondicionado y los viejos ventiladores eléctricos se habían agotado de todas las tiendas en cien quilómetros a la redonda.

Los vehículos, abarrotados de familias, corrían desesperados por calles y avenidas, como si huyesen de una invasión de naves extra terrestres, hacia el único lugar en el que sentirse seguro: la playa. La playa se había convertido en un inmenso campo multicolor de champiñones gigantes. Rojos, amarillos, verdes, azules, naranjas… los vivos y saturados colores de las sombrillas y las toallas me hacían feliz.

Los colores y el griterío de la gente en el mar, y el sabor y el picor del agua salada, y el graznido nervioso de las gaviotas. Entonces era feliz. O inocente. Todavía no conocía lo que más tarde conocería: el amor, el desamor, el dolor, la muerte…

Y en un momento en que parecía levantarse algo de viento todos los niños salimos en estampida de nuestros escondites hasta la orilla para hacer volar, o al menos intentarlo, nuestras cometas. Mi serpiente de papel se enzarzó en el aire con otra en una pelea que acabó con ambas sobre la arena. Y cuando fui a recogerla me encontré con ella. Y supe, en aquel instante, que sería especial en mi vida.